Siempre salpico al micro todo lo mejor que tengo,
solo recito al tempo cuentos que mi mente ha escrito.
Y si compito es por medio o como instrumento
como hierba que crece en cemento o leyes que borro o disipo
¿Hiphop que me dabas?
Que ocultabas mis canas y que gastabas mis suelas,
no era ni moda, ni fama, ni camas, ni borracheras,
era un instinto en manada sin alfas, betas u omegas.
Son los mejores para sus padres, no lo niego,
a mi me dan esa publicidad y doy el pego.
Quieren un modelo, una imagen
tocando el cielo y dejando la música al margen.
Son piedras que cortan el paso,
imitaciones y clones sin dones en el fracaso,
unen lazos, sacan falsos en canciones
y ese escaso talento no se le arregla con vocoder.

(Estribillo)
La mierda que se cuece ahí fuera,
tarde o temprano da la cara y envenena.
La mierda que se cuece ahí fuera,
será viable mientras llene las carteras.
Demasiado pobre harto de pan
Demasiado noble muerto de envidia.
Demasiado pobre harto de pan
Demasiado noble muerto de envidia.

Yo di lo que tenía, la cosa es que aún me sobra,
con la cabeza en obras y la espalda partida.
Y es que se lían, se lían y nunca acaban nada
viviendo el día a día hablando de el que si lo logra.
Si venden humo acabarán intoxicando al gremio,
si saco jugo es porque hubo, no hay ningún misterio.
Solo es ingenio y lógica, música, el premio.
La vida es pública si hay público y no si hay criterio.
Seré underground mientras siga habiendo estrellas,
llevo mi rap desde hace años blanco y en botella.
Para mi ser fresco es tener la cara dura
y no los diferencio del resto dentro de su armadura.
Cultura, así es como la conociste
y quieren darle la textura del billete.
Asignatura que se augura triste,
si coleccionan herraduras esperando que haya suerte.

(Estribillo)